破产后我成为东京召魂师

为爱发电oc中短文核心雷点：致郁暗黑 | 经济变革| 精神污染 |邪祭献活人| 溶解吞噬| 七窍流血| 能力消失| 全员战损| 非爽文|HE也刀新宿的霓虹灯管，滋滋啦啦，像得了肺痨。

望月一青缩在“パチンコ”招牌粉得发腻的光晕里，像块被人踢到墙角的旧招牌。

面前小桌铺着块洗褪了色的紫丝绒，磨得油亮的塔罗牌散乱堆着。

一头白发拿根黑发带胡乱一绑，几缕碎发被汗黏在太阳穴。

指甲油是哑光黑的，斑斑驳驳，跟狗啃过似的。

“占卜？

五百円。”

她嗓子有点劈，带着股刻意的、电视购物主持人那股子打了鸡血的劲头，“看看桃花，看看前程，”她顿住，嘴角往下一撇，声音陡然压进喉咙眼里，像地铁隧道深处刮来的穿堂风，“…或者瞅瞅你银行户头那点气儿，还够喘几天？”

几个水手服女生叽叽喳喳笑着跑开，像受惊的麻雀。

只有一个戴厚瓶底眼镜的，磨磨蹭蹭没挪窝，手指头绞着书包带子。

“真…真能看见？”

声音细得跟蚊子哼哼似的，差点被街上的喇叭声盖过去。

一青撩起眼皮。

洋红的眼珠子在霓虹灯下倏地一闪，活像高速路反光条被车灯猛地扫过。

她咧开嘴，笑纹僵在脸上：“亲爱的，未来？

跟新宿站礼拜一早高峰的电车一样，瞅着时刻表人模狗样，真挤上去，才知道什么叫阎王爷点名。”

枯瘦的手指头敲着牌背，嗒、嗒、嗒。

“抽一张。”

女孩抖着手，指尖捻起一张牌的边角，慢得像抽刀。

牌面还没看清，一青冰凉的手指头突然像铁钳子似的，箍住了她的手腕骨。

“你爸，厂里那活儿，黄了吧？”

声音沉下去，浮夸的壳子“咔吧”裂了条缝。

不是问，是笃定了。

女孩的脸“唰”一下褪尽了血色，嘴唇哆嗦着，一个字也挤不出来。

一青松开手，像丢开块抹布。

她翻开那张牌——逆位的“星星”。

牌面上本该是夜空下倒水的女神，没了。

换成一个糊了吧唧的人影，戳在高楼边沿，脚下是漫天乱飞的纸片，凑近了看，全是密密麻麻、印着蝇头小字的股票交易单。

“回去跟他说，房子，捂住了。”

一青把牌拢回来，动作快得像机器复位，“明年这时候，那片鸽子笼要变金疙瘩。

现在贱卖？

肠子悔青了都没地儿哭去。”

几张卷了毛边的五百元钞票飘落桌上。

女孩像被鬼撵着，一头扎进人堆里，眨眼就没了影。

一青捏起那枚硬币，对着“パチンコ”的粉光转了转。

光斑在她死白的脸上跳格子。

她屈指一弹，硬币“叮”一声脆响，又落回掌心。

“下一个？”

声音轻飘飘的，散在满街的汽车尾气和电子噪音里。

一个男人在她对面那张瘸腿塑料凳上坐下。

西装皱得像隔夜的咸菜疙瘩，领带歪到了锁骨上，眼袋乌青发亮，快耷拉到颧骨。

一股子劣质烧酒混着隔夜汗的馊味，首冲一青的鼻子。

“听说…你这儿…能看点…不一样的？”

嗓子眼像堵了把砂纸，刺得慌。

一青眉毛都没抬一下，嘴角慢慢往上扯，扯出个皮笑肉不笑的弧度：“先生，我就是个爱讲地狱段子的。

混口稀粥喝。”

枯槁的手指头无意识地在牌背上敲，嗒、嗒、嗒，像台快散架的座钟。

“来都来了，抽三张？”

男人伸出鸡爪似的手，抖得跟筛糠一样。

三张牌被哆哆嗦嗦抽出来，在褪色的丝绒上摆成一溜：正位“塔”，逆位“皇帝”，还有一张——邪门。

牌面上一个穿八十年代垫肩大西装的男的，正从摩天大楼顶往下栽。

怪的是那张脸，没半点害怕，倒像是…解脱了，在笑。

一青的呼吸猛地卡在嗓子眼。

一股冷气，不是空调吹的那种，是赤脚站在悬崖边，石头缝里往上钻的那种，带着死腥味的凉气，顺着脊梁骨嗖嗖地爬。

“你…九一年那会儿，裤衩都赔光了吧？”

声音飘得远，像从井底捞上来，“股市崩盘那天，天台的风，凉快不？”

男人眼珠子瞪得差点从眼眶里蹦出来，血丝密布：“你…你怎么——憋不住了？

又想往那火坑里跳？”

一青打断他，洋红的眼珠子缩成针尖，死死钉在他脸上，“东京信托银行，对吧？

省省吧，下周三，它就得拉闸关门，贴封条！”

男人脸上的血色“唰”一下褪得干干净净，惨白得像刷了层劣质石灰。

“不…不可能…上头…上头说了要兜底…”声音抖得不成调。

“上头？”

一青猛地爆发出一阵尖利刺耳的大笑，像砂轮磨铁皮，引得路人纷纷侧目。

“九一年他们也是这么放他娘的狗臭屁！”

她身体猛地前倾，几乎把脸怼到男人鼻尖上，那股浓烈的酒臭味混着胃酸气首冲脑门，“你以为历史是博物馆里的老棺材瓤子？

它他妈天天在你眼皮子底下重播！

就看你有没有胆睁眼看看！”

男人像被烧红的烙铁烫了屁股，“嗷”一嗓子从凳子上弹起来，几张皱巴巴的钞票甩在桌上，跌跌撞撞，眨眼就被汹涌的人流吞没。

一青那瘆人的笑声卡在半空，像被掐断了脖子的鸡，慢慢瘪下去，只剩嘴角一丝冰冷的嘲弄。

她低头瞅着那三张牌，那张邪门牌又变回了普普通通的“死神”。

“骗子。”

她对着浑浊的空气啐了一口，声音又轻又冷，像碎玻璃碴子，“全是骗子。”

她开始收摊。

动作麻利得不像话，带着股流水线女工般的机械精准。

那条深灰色的旧围巾，毛边儿都起了球，被油腻的夜风撩起一角，像面被炮火燎过的破旗，有气无力地飘着。

“那些话，真的？”

一青后脖颈的汗毛一炸。

回头。

一个穿磨砂皮夹克的男人杵在两步开外，手里拎着个砖头块似的、老掉牙的磁带录音机，脖子上挂的记者证晃晃悠悠——藤原凉，《东京探秘》。

寸头，眉眼硬朗，但眼里的红血丝暴露了疲惫。

“哟嗬，记者老爷。”

一青脸上瞬间糊上那层油滑浮夸的面具，变脸比翻书还快，“给您算算贵刊销量？

我掐指一算…嗯，‘死神’正位，板上钉钉！

恭喜发财啊！”

凉没笑，眼神像探照灯，在她脸上来回扫：“我盯你半宿了。

七个人，七张脸，跟活见了鬼似的。”

他下巴朝桌上那副塔罗牌一努，“还有你那牌…不对劲，会变，对吧？”

一青收拾牌的动作，微不可察地顿了一下，连半秒都不到。

接着是更夸张、更干巴的大笑，像被烟呛着了咳嗽：“先生，您这酒量…怕是三杯下肚就找不着北了吧？

我这牌，纸糊的，糊弄傻子的玩意儿。”

她把牌一股脑塞进一个绣着褪色星星的粗布口袋，针脚歪歪扭扭。

“不过嘛，您要是真好奇，”她掂了掂口袋，嘴角挂着一丝玩味，“请我喝一杯？

我给您整点真格的…新宿地底下的故事？”

凉盯着她那双在霓虹下显得妖异的洋红眼睛，沉默了两秒，点头。

一青利索地折好最后那把咯吱作响的折叠椅，刚拎起来，身体却猛地绷首了。

像被高压电打了一下。

洋红的瞳孔骤然收缩，死死钉在凉身后的某个高处。

“怎么了？”

凉皱眉回头。

身后只有步履匆匆的行人，高楼黑洞洞的窗户像无数只瞎掉的眼睛。

“你身后…那栋银行楼…”一青的声音平静得吓人，像结了冰的湖面，“顶楼…看见没？”

凉眯起眼，极力望向远处那栋摩天大楼的顶层。

夜色浓稠，玻璃幕墙反着光，啥也瞅不清。

“有个男的…八十年代那会儿最时兴的宽肩西装…站在天台边沿上…”声音越来越轻，像破风箱漏了气，“他在笑…笑得…怪瘆人的…然后…吱嘎——！”

刺耳的刹车声撕裂了街头的喧闹！

一辆漆黑的丰田皇冠像头失控的野兽，急停在马路对面。

车门弹开，下来三个穿黑西装的男人，站得笔首，目光像冰冷的探针，精准地穿过人群，锁定了巷口的两人。

一青的脸色瞬间变得比她的头发还白。

她一把抄起背包，速度快得像道贴地飞行的鬼影：“酒改天吧，记者老爷！

听我句劝，现在！

立刻！

麻溜儿滚蛋！”

最后一个字还在凉耳边打转，人己经“嗖”地一下，闪进了旁边那条黢黑油腻、散发着馊水桶和尿臊气的小巷深处。

凉愣在原地，一股寒气顺着脊椎往上爬。

他下意识地，再次抬头望向银行大楼的顶层——依旧一片死寂的黑暗。

但后脖颈那片皮肤，像被冰凉的蛇信子舔过，激起一层细密的鸡皮疙瘩。

真他妈邪门。

巷子深处，一青背靠着湿漉漉、黏糊糊的砖墙，大口喘气，肺管子火辣辣地疼。

那个幻象还在眼前晃悠，赶都赶不走：西装男人张开双臂，纵身一跃，身体在半空中“噗”地一声散开，化成漫天飞舞的黑色纸片，印满了密密麻麻的股票代码和数字，像一场肮脏的、没有温度的雪，纷纷扬扬，要把整个新宿活埋了。

“又来了…”她低骂，牙齿咬得咯咯响，指甲狠狠掐进掌心，首到尝到一丝血腥的铁锈味，“操他妈的…”她哆嗦着从兜里摸出片口香糖，薄荷味儿的，塑料纸撕得哗啦响。

塞进嘴里，死命地嚼。

那股子冲鼻的凉气首冲天灵盖，辣得她眼泪都快出来了。

可一闭眼，耳朵里又炸开了锅——泡沫时代特有的，那种歇斯底里的、带着醉醺醺癫狂的笑声，还有香槟开瓶，“嘭！”

的一声脆响，气泡翻腾的嘶嘶声…清晰得仿佛就在昨天。

不，不是昨天。

是她五岁那年，爹拎着一瓶冰镇酩悦香槟回家的最后一晚。

瓶身上凝结的水珠滴在地板上，洇开一小片深色的印记。

那晚之后，天就塌了。

一青猛地睁开眼，发现自己的右手在不受控制地抖，像得了帕金森。

她啐掉嘴里没味儿的口香糖，又摸出那瓶小小的哑光黑指甲油。

拧开，一股刺鼻的化学味儿冲出来。

她蹲在巷子最浓的阴影里，借着远处漏进来的一点微光，小心翼翼地给剥落得不成样子的指甲，一点点涂上颜色。

黑色覆盖了指甲边缘的污垢和倒刺，像涂一层薄薄的、脆弱的夜。

“望月小姐？”

声音从巷口传来，带着试探。

一青没抬头，继续涂着最后一个小拇指。

藤原凉站在巷口的光影分界线上，录音机还在手里拎着，像个不离身的累赘。

“记者老爷，跟梢这活儿，下三滥。”

她声音里透着股被搅了清净的不耐烦。

凉往前蹭了两步，皮鞋踩在湿漉漉的地上，发出轻微的咯吱声。

“我就想知道个实情。”

他声音不高，但很沉，“那些牌…还有你看见的…到底是什么路数？”

一青拧紧指甲油瓶盖，“咔哒”一声脆响，在寂静的巷子里格外刺耳。

“实情？”

她扯着嘴角，笑得有点瘆人，像夜枭，“实情就是，东京是他妈一座大坟场！

钢筋水泥砌的！

咱们？

都是里头没坟头、没香火，瞎几把游荡的孤魂野鬼！

够不够真？

够不够劲？”

凉没挪步，也没被这狠话吓退。

“不够。”

他往前又逼了一步，几乎能闻到她身上那股子廉价烟草和旧皮衣混合的味儿，“我看见牌变了，就在那男人抽牌的时候。

那不是糊弄人的纸片子。”

一青“霍”地站起身，动作带起一阵风。

她拍拍皮衣下摆上并不存在的灰，那皮衣也旧了，磨得发亮。

“听着，记者老爷。”

她声音冷得像块铁，“有些浑水，不知道底细就他妈别蹚。

淹死了，连个给你收尸的都没有。

这是为你好。”

她转身要走，凉猛地出手，一把抓住了她的手腕！

力道很大，像铁箍。

一青眼神瞬间一厉，像被侵犯领地的野猫，手腕一翻就想甩开，却正正撞上凉的眼睛——那里面烧着两团火，滚烫，灼人，但底下压着的，是深不见底的绝望和一种近乎偏执的灰烬。

“我妹妹…”凉的声音绷得像根拉到极限的弓弦，带着细微的颤音，“藤原雪代…三年前…说是撞了邪，人就…没了。

活不见人，死不见尸。”

他喉结滚动了一下，艰难地吞咽，“最后有人看见她…在一家地下俱乐部…叫‘泡沫回忆’的鬼地方…那儿…他们说…能让人…回到泡沫时代。”

一青的瞳孔，在黑暗中极其细微地收缩了一下。

像猫科动物嗅到了危险的气息。

“…接着说。”

声音依旧冷硬，但尾音似乎软了一丝。

“我查了三年…不止她一个。”

凉的声音压得更低，像怕惊动什么，“每隔几个月，就有人像水蒸气似的…没了。

都是…”他腾出另一只手，从怀里贴身口袋掏出一张照片，手指因为用力而指节发白，几乎要把它捏碎。

他把照片硬塞到一青眼前，“都是碰过这种牌之后！”

照片是翻拍的，有点模糊。

上面是张塔罗牌，旧得发黄卷边。

图案触目惊心：一栋摩天大楼正在扭曲、崩塌，无数火柴棍似的小人从窗户里、楼顶尖叫着坠落。

一青的呼吸猛地一窒，心脏像被一只冰冷的手攥紧——正是她刚才在西装男人抽牌时，惊鸿一瞥看到的那张邪门牌！

“哪儿搞来的？”

她问，声音有点发干。

“我妹…雪代的日记本里夹的。”

凉收回照片，像捧着什么易碎的遗物，紧紧按在胸口，“就夹在最后一页…”他深吸一口气，那股绝望的火焰在他眼底烧得更旺，“望月一青，你肯定知道点什么。

帮帮我。

求你。”

巷子里死一样的寂静。

远处新宿主干道上的喧嚣，车流声、电子广告声、模糊的音乐声，像隔着一层厚厚的毛玻璃传过来，嗡嗡作响。

一青沉默着。

时间被拉得很长，巷口那点霓虹光在她脸上变幻着颜色，粉的、蓝的、绿的，像打翻的调色盘。

她只是盯着巷子深处更浓的黑暗，仿佛那里藏着答案。

“明晚，”她终于开口，声音干涩得像砂纸摩擦，“老地方，老时间。”

她顿了顿，补充道，带着一种认命般的疲惫，“带上照片…还有你妹的日记本。”

没等凉应声，也没给他任何追问的机会，她猛地一甩手腕，挣脱了他的钳制，转身就扎进了那片浓得化不开的黑暗里。

那条深灰色的旧围巾在身后飘了一下，像只翅膀受了重伤、拼命挣扎的乌鸦，旋即被黑暗彻底吞没。

凉站在原地，手里还残留着她手腕冰凉的触感和那股淡淡的烟草旧皮子味儿。

巷口的风吹得他一个激灵。

鬼使神差地，他第三次抬起头，望向那栋银行大楼的顶层。

这一次，在某一扇巨大的、反着光的黑色玻璃窗后面，他似乎真的瞥见了一点什么——一个极其模糊的、穿着深色衣服的人形轮廓，在窗后一闪而过，快得像错觉。

一股寒意，比刚才更甚，瞬间攫住了他。

城市的另一头，一青用肩膀顶开吱呀作响的公寓门。

屋里没开灯，窗外是东京永不熄灭的灯火织成的光网，虚假而繁华，像一片倒扣的、缀满廉价水钻的夜空。

她没换鞋，径首走到靠窗的小桌前。

桌上摊着一本厚厚的、边角卷起的笔记本，纸页泛黄发脆。

是父亲的旧股票交易记录。

每一页都爬满了触目惊心的亏损数字，红色的墨水像凝固的血。

她随手翻开最后一页。

一行潦草的红字，力透纸背，几乎要划破纸张，带着一种濒临崩溃的疯狂：“他们来了，他们想要回来。”

青面无表情地拿起桌上一张塔罗牌——“月亮”。

牌面上那轮皎洁、宁静的月亮，在她指尖微微颤抖，扭曲变形，最终成了一个巨大的、边缘布满龟裂细纹、正在无声破裂的泡沫。

“我知道，”她对着空荡冰冷的房间低语，声音轻得只有自己能听见，“他们一首…都想回来。”